Н. Греков. В июле

Зарумянилась вишня и слива,

Налилась золотистая рожь,

И, как море, волнуется нива,

И в траве на лугах не пройдёшь.

Солнце ходит высоко над сводом

Раскалённых от зноя небес.

Пахнет липа душистая мёдом,

И шумит полный сумрака лес.

Облаков золотые волокна

Ввечеру весь облягут закат,

И с полей в растворённые окна

Понесётся сильней аромат.