И. Бунин. На просёлке

Веет утро прохладой степною...

Тишина, тишина на полях!

Заросла повиликой-травою

Полевая дорога в хлебах.

В мураве колеи утопают.

А за ними, с обеих сторон,

В сизых ржах васильки зацветают,

Бирюзовый виднеется лён.

Серебрится ячмень колосистый,

Зеленеют привольно овсы,

И в колосьях брильянты росы

Ветерок зажигает душистый,

И вливает отраду он в грудь,

И свевает с души он тревоги...

Весел мирный просёлочный путь,

Хороши вы, степные дороги!